Tjukurpa

netbook. Libro experimental. Film. Documental. Performance. Música... cr∞er. Este proyecto es autobiográfico y biodegradable. En él, hay incluidas historias escritas, cuentos, poemas, vómitos y ficción, para qué en su desarrollo, la bio solo sirva para su propósito. Algo que explicar.

martes, 30 de noviembre de 2010

24>SiETeCuerOs

SIETECUEROS m. Amér. Tumor que se forma en el talón del pie, especialmente a los que andan descalzos. ٱAmér. Panadizo de los dedos. ٱ Colomb. Árbol de la fam. de las melastomáceas (Meriania umbellata), de unos 6 metros de altura, de hermosas flores. Su nombre se debe a que la corteza tiene numerosas capas de escamas que se desprenden fácilmente.

Suena el despertador. 16:00 pm.  Ella para el despertador. Se medio levanta para quedarse sentada, desnuda, en su lado de la cama. Se enciende un cigarrillo y mira hacia el techo, donde hay una mancha de humedad. Expira el humo y se gira para verme apretando mi cabeza en la almohada, haciéndome aún el dormido. Esperando que se vaya sin más.
- No hace falta que te despiertes cariño. Supongo que tampoco tendríamos mucho que decirnos. Hace unas horas te tenía entre mis brazos. Nos besamos y follamos con esa fluidez del anonimato, del que se descubre, aunque sea solo un poco (Pega una profunda calada y la expira con la frase) ... Ahora no me acuerdo ni de tu nombre.

IVRAIE (IV)

Seria por ser de salada ironía. Nadie conoce a nadie. No cree en nadie y creen en un Dios omnipresente que les ha "hecho" a su imagen y semejanza. ¿Hay algo más estúpido en lo que creer? El beneplácito de estos seres casi mecánicos. Puestos a punto con las coordenadas convenientes. Se multiplican a un ritmo cada vez más animal. Y lo destruyen todo a su paso.
- ¿Siempre es como nunca?- le pregunto a la zorra mientras la miro fijamente, después de su mierda de monólogo de intento de despedida.
- ¿Perdona?
- Fácil.
Ella alarga el brazo hasta la mesita de noche y apaga el cigarrillo. Hay un escarabajo al lado de la mesita. Ella lo observa. Lo coge rápidamente y lo atraviesa con un alfiler de pelo dejándolo clavado en la pared.
- Te pregunto si lo que quieres decir es que ¿Nunca nada cambia .... o que siempre todo cambia a peor?
Solo fue un segundo. Ella estaba repartida por toda la habitación. Me gusta el color rojo.
- nadie dice que sea fácil.- (mmmm. Ya no puede responder)
A mi lado aparece un monje tibetano entre la oscuridad. Camina lentamente hasta llegar en medio de la habitación. Se cubre todo el cuerpo de gasolina y se prende fuego. La luz recrea un hermoso paisaje en la cochambrosa habitación de hotel. Miro la ventana. Está a punto de suceder.
Ya no soy lo que era. Tampoco sé bien qué soy ahora. Pero no soy como ellos. Los odio. Y la ira se queda en la gracia del divino no humano. Dale un cerebro a un mono y se creerá el centro del Universo. Yo no vengo de los monos. Nosotros hemos visto los principios de esta Tierra. Vivíamos para ver evolucionar poco a poco al hombre. Crear Pirámides y morir en las hogueras. Siempre muerte y hambre. Pero no para nosotros. Y, aunque sea dicho de paso, podría llamarlos involucionados, vistas las circunstancias de mi nuevo ser.
He crecido. Muy rápido. Después de varios apareamientos me cuesta habituarme a mi nuevo cuerpo y al dolor que producen sus cambios. Llevo un largo tiempo estudiándolos. Leyendo libros diferentes a los de Miles. Lo banal de la violencia de una sociedad descompuesta por la perdida exahustiva de valores, conlleva a una deshumanización afincada en el terror. Es una constante que paraliza la conciencia general en su total transparencia y, atrae a muchos aspectos de su análisis desde una reducción paulatina de su masificación. Ellos aún creen en una comunicación basada en letras y palabras. No conocen otros tipos de lenguaje interior. Aún no. No tendrán más engaños ya que todo se empieza a mostrar dentro de un marco donde el termino “comunicación” se representa mejor por “orden” en su totalidad. La manipulación. Un “orden” con carencia de conciencia y una desensibilización hacia la violencia en la realidad, por su continua rutina mediática. Es divertido percibir más allá. Y saber que no solo es sencillo seguir creciendo sino que además, ellos mismos me ayudan, sin saberlo, ya que se eliminan entre si mismos con una facilidad asombrosa.
Esto no me limita, sino que centra mi visión en su reconfiguración hacia un espacio sensible y alusivo de los estereotipos marcados por su cultura de la masa y la falta de la escucha individual. Amor. Creen en algo llamado Amor. Que fácil seria hablar de amor si fuera tan fácil entenderlo.
Está a punto de suceder. Camino tranquilamente por el pasillo del hotel sin cruzarme a nadie. Sé donde están. Los percibo a todos. Bajo las escaleras. Ellos caminan hacia arriba. Llego a una puerta trasera. Espero unos segundos. Se oye una multitud. Abro de golpe y allí está él.
- Están arriba. Pronto saldrá por el balcón.
- ¿Qué mierda me dice? Apártese!!- el hombrecillo se asusta al ver mi figura alta, fuerte pero esquelética, vestido de blanco.
- No me equivoco. James Earl Ray, no?
- Si.- Contesta sorprendido - !¿Quien coño es usted?!- (Pone la mano en el bolsillo de su chaqueta)
- Yo no haría eso. El negro que busca está arriba. Va a salir en unos segundos por el balcón.
El mierdas sale deprisa para allí. Yo me alejo del Lorraine Motel. Son las 18 horas. Me queda un minuto para alejarme del todo. Este año es muy especial. Voy entendiendo porqué estoy aquí. Oigo el disparo. Las multitudes gritando. Robo un Ford y me alejo lentamente de Memphis.
El paisaje cambiará en unos años. La arena y las piedras saltan y envuelven mi paso de una preciosa nube marrón. Hay algunos charcos. Fango. Este coche se porta bien. Da gusto conducirlo. En unas horas llegaré a Steubenville. Tengo tiempo para seguir conociéndolos. Hasta el día 7 del próximo mes, no nacerá Nora Kuzma. Hay que ir dejando simientes.

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